Жалко, что я не художник
И не могу рисовать
Снега пушистого горсти,
Всю красоту передать:

Этих святых мгновений,
Когда появилась листва,
Знойной сирени томленье,
Всего, что может весна.

Жалко, что я не художник,
Я рисовала бы лето,
Зеленый простой подорожник
И синим раскрасила небо.

Осень бы я рисовала,
Закаты, рябиной украшенных
Кисточкой-ветром срывала,
Листья, жизнью погашенных.

Жалко, что я не художник
И не хотела им стать,
Но иногда ведь можно
О чем-то таком помечтать.