IPB

Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )

Скрыть объявления

Объявления

------------------------------------------------------------------------------------
09.08.2019 - Ввиду постоянных спамерских атак, автоматическая регистрация на форуме временно закрыта. Если Вы хотите зарегистрироваться, пожалуйста напишите на почту администратора форума (указана на странице контактов на сайте) и укажите желаемый ник и Ваш адрес электронной почты.
------------------------------------------------------------------------------------
 
Добавить ответ в эту темуОткрыть тему
> Сталкерстрайк. Игра на выживание., (творчество Neo)
NEO
сообщение 1.2.2016, 18:33
Сообщение #1


Робот - сгибальщик


Группа: Участник форума
Сообщений: 2103
Регистрация: 20.1.2005
Из: ФУТУРАМА
Пользователь №: 106



Сталкерстрайк. Игра на выживание.

(рассказ с продолжением)

Глава 1)))

Я очнулся практически в полной темноте. Немного полежал, познавая реальность. Подождал, пока глаза привыкнут к темноте. Поерзал, ощущая под собой куски бетона и битого кирпича.
Голова под неудобным углом опиралась о стену. Я повернулся, чтобы определить источник света – окно без стекол и рваной занавеской, качавшейся в такт порывам ветра.
Классный сон! Фантастическая реальность! Даже звуки – шорохи, шум дождя и вой какой-то собаки – аж мурашки по коже от такого! Сел, прислонился к стене и почувствовал под левой рукой гладкую прямоугольную поверхность. Кажется, это мой нетбук, верный спутник, друг и соратник во всех моих путешествиях. Ну здорово! Даже во сне он появился!
Вой за окном сменился диким, нечеловеческим хохотом - вероятно так смеются гиены в естественной среде обитания американских прерий и мне почему-то стало не по себе. Внизу живота возникла предательская тяжесть и, чтобы снять напряжение, пришлось встать (а это оказалось довольно непросто – ноги затекли от долгой и неудобной позы, руки словно ватные и непослушные), отойти к стене, едва не споткнувшись о какую-то то ли корягу, то ли железяку – неважно, но эта фиговина почему-то торчала посреди пола.
… - сказал я и сплюнул под ноги. – Надо просыпаться и завязывать с этим делом. Завтра на работу, сдавать квартальный отчет и выглядеть бодрячком, а не как после недельной попойки – а я чувствовал, что именно такой нездоровый вид у меня будет, если я не высплюсь. Нет. Не так. Если я высплюсь, но после кошмаров. Все равно что-то не то, не соображаю.
Застегнув ширинку, я прошлепал к окну и выглянул: третий этаж какой-то пятиэтажки. Двор, заваленный строительным мусором, еще дом спереди и такой же справа – панельные хрущевки или брежневки, не разберешь. Все окна черные, без света, с остатками стекол. И одинокий фонарь посреди двора, желтым светом очерчивающий пятак над песочницей. Нечто уродливое сунулось к фонарю и у меня мгновенно волосы стали дыбом – мерзкая харя с пятаком-носом, глазами-блюдцами и бесформенное, бочкообразное, в буграх тело, на тоненьких ножках –копытах проковыляло мимо. На мгновение существо остановилось и посмотрело в мою сторону. Я замер и порадовался, что вовремя облегчился, иначе стоял бы в мокрых штанах.


Стоп. Что за фигня? Мне страшно, реально страшно, аж до нервной икоты. Но в целом клевый сон. Да ладно. На самом деле я сплю и мне все это кажется. Ну, это нормально. Скоро зазвонит будильник, я проснусь в липком поту и буду со смехом вспоминать этот дурацкий сон, попутно заваривая кофе; посмотрю новости по телику, скушаю бутербродец с сыром и отправлюсь на работу. На милую и любимую работу… Да-да, все норм. Именно так. Будильник, ау, где ты? Когда хочется поспать – ты тут как тут со своим трезвоном-перезвоном, а когда не надо… Ну, будильник, давай просыпай меня и вытаскивай из реальной нереальности. Или… - но додумать я не успел. Вдалеке послышалась автоматная очередь, вспышка, взрыв и крики, сплошь состоящие из мата. Нда, вот и ответ на мой вопрос - в последнее время я увлекся серией «сталкер» и любую свободную минуту проводил за чтением. Крутые как яйца, матерые сталкеры отважно бродили по Зоне, отыскивали артефакты и пачками валили мутантов и прочую инопланетную нечисть (в то, что все живые существа были из другого мира я не сомневался – все идеально подходило под логическую цепочку, в которой взрыв чернобыльского реактора открывал путь в иное измерение, откуда и нахлынули мутанты), отсиживались в баре, сдавали хабар и снова романтично так путешествовали туда-сюда по зоне отчуждения… Ну и как следствие от прочитанного – сон с элементами мистики. В принципе, можно сделать вот что: выйти на улицу, найти аномалию, схлопнуться в ней и проснуться у себя дома, в уютной квартирке и теплой постельке. Как вариант – найти монстра и дать ему схарчить себя, чтобы так же очнуться дома. Надо подумать. На досуге.
Я отступил к стене, отыскал нетбук и пошарил руками: интересно, что еще перенеслось ко мне в сон? Кирпич, бутылка, тряпки, хреновина с острыми краями и епт! Я одернул руку и поднес к глазам: то ли что-то укусило, то ли я порезался. Палец саднило, капала кровь. Приложив его к губам, я начал отсасывать кровь – ну, мало ли, на всякий случай, чтобы инфекцию какую не подхватить… Когда я последний раз прививался от столбняка?
Нетбук загрузился. Процент заряда батарей остановился на девяносто восьми – вовремя успел подзарядить. Сеть вайфай естественно не определялась, а свет экрана особенно не помогал, но выключать лэптоп я пока не стал и, обратив экран от себя, медленно двинулся вперед, стараясь двигаться как можно тише и не повредить ноги, пропоров себе к примеру пятку гвоздем или осколком стекла (не знаю, зачем я это делал – ведь это все-таки сон, проснусь, даже сломай я ногу здесь, все равно целеньким и здоровеньким в своей постельке или любимом кресле). Подрегулировав яркость экрана нетбука на максимум, я осторожно двинулся дальше, проходя через анфаладу разгромленных и пустых комнат без окон, с пучками паутины, свисающей с потолка, горами строительного мусора, кучек здоровенных тетрадей, заплесневевших и разбухших от сырости книг, в беспорядке валявшихся то тут, то там. Гадское место. Реально похоже на какую-нибудь локацию Сталкера – завод Юпитер или фиг знает что, уже и не помню – не такой уж я сильно фанат этой игрушки про Чернобыль. Но реальность то какая! Звуки, запахи – вой за окном, вонь в помещении – ну просто классный сон, как в кинобудке 6D! Проснусь – буду вспоминать эту дивную прогулку! И засяду в Сталкер на пол дня, с чипсами и пивом. На ближайших выходных естественно.

продолжение следует...

Сообщение отредактировал NEO - 13.2.2016, 11:04


--------------------
"Это то же самое, что и заниматься любовью - налево, вниз, угол 62 градуса, включить ротор!" (с) Бендер, робот-сгибальщик
Вернуться в начало страницы
 
+Ответить с цитированием данного сообщения
LeoMessi2012
сообщение 4.2.2016, 9:23
Сообщение #2





Группа: Участник форума
Сообщений: 3
Регистрация: 3.9.2012
Пользователь №: 3112



Бро, ты уже написал весь и будешь выкладывать по частям? Или пишешь и в процессе выкладываешь?
Если весь готов, закидывай части побольше, хотя бы цельные главы, а то не картинки в голове после прочтения, как будто вступление до конца не дописано.
Вернуться в начало страницы
 
+Ответить с цитированием данного сообщения
NEO
сообщение 8.2.2016, 15:30
Сообщение #3


Робот - сгибальщик


Группа: Участник форума
Сообщений: 2103
Регистрация: 20.1.2005
Из: ФУТУРАМА
Пользователь №: 106



На полу что-то блеснуло. Разбросанные гильзы, темные бурые пятна, да труп в углу, похожий на человека, только с противогазом на голове. Ах, ну да, сталкер, ну кто же еще! Ничего необычного. Надо только обыскать тело – так положено в игре – патроны там, аптечка, консервы, оружие… Но… Боже, что за вонь! Прикрыв рот рукавом, я склонился над трупом и стал шарить по карманам, мерзким и липким. Вот блин! Отвернувшись, я выметал ужин и продолжил мародерить. Так. Какие-то бумажки. Несколько болтов. Откинув тело, я обнаружил вещмешок и пистолет, с перекосившимся дулом – по-ходу, у мужика кончились патроны. А автомат где? Откуда столько отстрелянных патронов валяется? Не из пестика же?!
Калаш с потертым прикладом оказался под грудой тряпья – то ли нарочно его так засунул, то ли еще какая оказия с мужиком приключилась. Вспомнив армейские навыки, отстегнул магазин, проверил патроны – вроде бы все на месте. Флажок переключения стрельбы на одиночном, а рядом еще два пустых пластиковых рожка валяются. Ну да, так оно и есть – больше полусотни гильз (два рожка) и один труп, да и то – владельца автомата.
И тут интересная мысль пришла мне в голову – а блевал ли я когда-нибудь во сне? И чтобы вот так, все ощущения сразу? Трупный запах? Сырость, прохлада? Звуки? Возможно и бывает. А скорее всего это то, в чем я боялся признаться самому себе: и место, и мир больше похож на реальный, чем на сон. И мне следовало определиться, чтобы адекватно реагировать на последующие события – это сон или реальность? Если сон, то и вести я буду как Терминатор, а пули будут от меня отскакивать (как вариант – буду ловить пули зубами); если реальность – то следует поберечь шкуру от лишних дырок и зубов монстров . Сложный выбор, особенно если ты думаешь, что все происходящее сон и действуешь соответственно. Вот блин, задача!
На автопилоте я прошел еще несколько комнат, заглянул в коридор, стены которого мерцали зеленым светом. Никого. Ни звука, ни шороха. Блин, блин, блин! Да что же это такое! Где я?! Эй, чувак, давай просыпайся! Уж очень стремно здесь!
Я еще раз выглянул в коридор. Вереница дверей до самого конца коридора и светлое пятно окна в конце. И почти все двери закрыты. Кроме моей. Ее вообще не было. Сдуло, вместе с косяком. То ли общага, то ли малосемейка какая. Епт, как страшно то! Это не дома, сидишь за столом, где на экране широкоформатного монитора картинка из игры, а звуки раздаются из объемных динамиков, где ты точно знаешь, что можешь сохраниться и перезагрузиться в случае чего. Здесь всего одна жизнь. Стоп. Значит, я уже принял на веру то, что это место реальность? Лучше так, перестраховаться типа. Но как? Как все произошло? Где я был, что делал? Что вообще было до этого? Насколько я знаю, все происходит случайно. В России ежегодно пропадает около двухсот тысяч человек, а находят процентов тридцать. Мать моя женщина! Вот так и заселяются незнакомые миры… И что теперь мне делать в этом мире постапокалипсиса? Это только в книжках все чотко и просто - в руках калаш, за поясом пистолет, в вещмешке полтыщи патронов, запас еды, ПДА, сканер для поиска артефактов. Вышел в поле, прошел через аномалии, пострелял мутантов, притащил хабар в Бар. И что я знаю об этой долбаной зоне? Да ничего. Я и артефакт от какашки мутанта не отличу. И жить мне здесь всего сутки...
Тихо! Что-то скрипнуло там, за второй дверью, напротив. Я замер, чувствуя, как адреналин заполняет кровеносную систему. Аж жарко стало. Я даже и фантазировать не хотел, что там может быть… А когда за окном сверкнула вспышка и прокатились раскаты грома, я подпрыгнул и чуть инфаркт миокарда не схватил. А следом в комнату ворвался рев местного Годзилы.
Осторожно, мелкими шажочками, как учил великий Сталкер – шаг, замер, шажочек – замер, прислушался. Подобравшись к окну, осторожно выглянул наружу. Сильный ветер поднимал тучи пыли, закручивал в воронки и снова швырял на землю. Пахло влажностью и озоном, холодный воздух ласкал лицо и сушил капли пота, мелким бисером выступившие на моей коже.
То тут, то там вспыхивали электрические разряды, тяжело урчал гром. В свете одной из молний я заметил желтый школьный автобус, одиноко застывший у остановки. Поначалу я не мог понять, что с ним не так, но приглядевшись, я заметил ту странность, которую поначалу упустил из вида: автобус выглядел так, словно его надули изнутри…
Тучи над городом вдруг стали набухать багровым, а чужой ПДА ожил в рюкзаке и сквозь атмосферные помехи и разряды заговорил знакомым голосом (твою медь, ну нельзя же так пугать, я чуть не поседел от неожиданности!):
- Сталкеры! Внимание! Приближается выброс, всем игрокам рекомендуется найти укрытие!
Я резко дернулся от окна, словно получил удар током. «Укрытие, - стал вспоминать я. –Где-нибудь на нижних этажах или в комнате без окон. И закрыть дверь.» Мое же нынешнее убежище не соответствовало ни одному из перечисленных условий: и окна есть, и двери нет… Я еще раз вгляделся в проем в стене, отыскивая хоть какой-то намек на укрытие: остатки завода метрах в пятистах, окруженные мелколесьем, с полуобвалившейся кирпичной трубой котельной за покосившимся в разные стороны бетонным забором, несколько рядов домов – пятиэтажек, вот и все, что сумел разглядеть во время коротких вспышек молний. Декорации из дешевого фантастического фильма. По-хорошему, стоило покопаться в рюкзаке и вытащить источник голоса – ПДА, так назывался портативный компьютер в игре. Пошариться в нем – а что, может и нашел бы карту с моими координатами и указанием ближайшего безопасного места, где можно было бы укрыться, но я так не сделал. Я посчитал, что у меня слишком мало времени.


Пристроив поудобнее за спиной рюкзак и перевесив автомат на грудь я, подсвечивая себе дорогу нетбуком, двинулся к двери, на выход. Если честно, я уже не мог соображать адекватно – приближение гарантированной смерти в виде Выброса лишило меня остатков разума, так что мой мозг переключился в режим автопилота и действовал самостоятельно от моего сознания. А последнее забилось в самый дальний уголочек головного мозга и, свернувшись в клубочек, тихо подвывало от страха.
Тем временем в комнату стали пробиваться багровые сполохи. Забыв про опасности на каждом шагу и «не шуметь», я стал пробираться к выходу из бетонной коробки. Осторожно выглянул в коридор. Пусто. Лишь в самом дальнем конце наливалось и меркло оранжево-красное свечение – окно по-видимому. И тут, с противным зубовным скрежетом, стала открываться дверь напротив. Признаюсь, я был близок к тому, чтобы намочить штаны. Проклятая игра! Вот проснусь или выберусь отсюда, честное слово, никогда в жизни не буду играть в этот долбанный «Сталкер»! Выкину все диски с игрой и удалю нафиг все, что с ней связано из компьютера! И сожгу все одноименные книжки нахрен.
Дверь напротив приоткрылась настолько, чтобы из нее могло что-то выйти. Направив в ту сторону автомат и положив палец на спусковой крючок, я стал ждать продолжения, чувствуя, как капли пота ледяным водопадом катятся по моей спине в трусы.
Когда из двери показалось нечто черное с бледным овалом лица, я надавил на спуск автомата. Но ничего не произошло – забыл снять оружие с предохранителя. Лошара. Зато смог разглядеть голову. Кажется, человека. Подростка. И он что-то говорил.
-Иди сюда, не бойся,- повторил он. –Нам самим до усрачки страшно. А Выброс здесь ты не переживешь, только у нас. Еда есть? Вода? Оружие? Патроны?
-Ты кто? – прохрипел я в ответ. От волнения пропал голос и почему-то саднило горло.
- Иди к нам, не бойся! –уговаривал мальчик.
Ага, нашли дурака. Всем известно, что в фильмах ужасов такое принятие предложения от незнакомца означает верную страшную и мучительную смерть. Как это называется? Зов? А фиг его знает. Забыл. А раз я решил признать этот данный мне мир реальностью, то понапрасну рисковать не хотелось. Я начал ценить любое мгновение жизни. Во всяком случае, так мне казалось. Я хотел выжить в этой истории ужасов. Ну, как обычно в жизни бывает – живешь и не ценишь самое дорогое, что у тебя есть – Жизнь, с большой буквы. Сопли мотаешь на кулак из-за несчастной любви, глотаешь таблетки и подыхаешь как последнее чмо. Ну или прыгаешь с десятого этажа из-за мелочной проблемы (проиграл в казино десять штук баксов к примеру, которые взял у Босса на нужды офиса; или купил новенький джип, не выплатил кредит, а через неделю разбил его в хлам – да мало ли чего бывает!), чтобы твое дерьмо потом собирали в совочек и грузили в черный пластиковый пакет. Или еще что. Короче, совсем не ценишь жизнь. Зато когда прижмет по-настоящему, вот тогда запрыгаешь, запоешь, вспомнишь, как хорошо все-таки жить, и как очень хочется выжить и жить дальше. Примерно как у меня. Сейчас.
Подросток по-своему понял мою нерешительность и вышел в коридор. Весь. Да, точно похож на человека, не обезьяна. Но я все равно не стал отводить от него дуло автомата и замер, ожидая продолжения. Мальчик остановился, внимательно разглядывая меня: как же, боец я аховый: в одной руке работающий нетбук, другая рука удерживает автомат, палец на спусковом крючке. Спецназ отдыхает! Я в свою очередь тоже таращился на пацана: грязные джинсы, темный бесформенный свитер и зачем-то ковбойский платок, повязанный на шею. Внимательные глаза подростка, блестевшие черными каплями в темноте, изучали меня так пристально, словно сканировали радаром, выясняя степень угрозы и опасности, куда записать меня – в «свой» или «чужой».
- Боишься меня, а? – сверкнул в улыбке белыми зубами подросток. –Ты не бойся, я не монстр. Ты новенький, да? Тогда тебе точно надо к нам. Пошли, - он протянул руку. -Я все расскажу об этом месте. Все, что знаю, -через секунду добавил он.
«-Значит, это не сон», -грустно подумал я и чуть не заплакал. Перед глазами, словно перед смертью одним коротким файлом мелькнули картинки из моей жизни: садик, школа, первая любовь, первый секс, институт, работа, первая зарплата, первая собственность – комната в коммуналке (наследство от неожиданно почившей в бозе бабушки)…
Я так и знал! Я догадывался о том месте, куда я попал, но все еще боялся признаться самому себе об этом, ведь куда приятней думать, что это сон, где ты в безопасности при любом раскладе сил и обстоятельств. Страшно – да. Но все страхи исчезнут со звонком будильника. А ощутить себя, в другом, отличном от нашего мира месте… Мама, да тут даже в коридор выглянуть страшно!
Пересилив тот ужас, который охватил меня, на едва гнущихся ногах я выше в темное пятно коридора, по привычке выставив впереди себя нетбук и водя им по сторонам – не фонарик, но все же… Ощущение относительной безопасности придавал автомат, но с предохранителя я так его и не снял, забыл, хотя следовало бы.
Пацан поманил меня рукой и двинулся с места. До спасительных дверей было всего несколько метров и, когда я до них добрался, у меня было такое ощущение, что я совершил минимум однодневную вылазку за артефактами в Тёмную долину и вернулся живым, поубивав по пути тонны монстров; коленки дрожали, во всем теле ломота и усталость – сказывалось сильнейшее нервное перенапряжение и потрясение, а так же последствия адреналиновых выбросов. Я протиснулся в полуоткрытую дверь. В комнате, освещенной тускло горевшей керосиновой лампой, практически ничего нельзя было разглядеть, кроме неясных контуров каких-то предметов. Пацан подкрутил регулятор яркости в лампе и, когда глаза привыкли к искусственному освещению, я разглядел еще одного обитателя комнаты. Она спала на грязном, с черными прожженными дырами полосатом матрасе.
-Сестра, - пояснил пацан, проводив мой взгляд. – Она немного того, -он выразительно покрутил пальцем у виска. –Ну или почти того. А, не обращай внимания. Ты! Давай, иди сюда, садись, -он подвел меня к двум доскам, положенным на кирпичи. –Еда есть?


--------------------
"Это то же самое, что и заниматься любовью - налево, вниз, угол 62 градуса, включить ротор!" (с) Бендер, робот-сгибальщик
Вернуться в начало страницы
 
+Ответить с цитированием данного сообщения
NEO
сообщение 13.2.2016, 11:06
Сообщение #4


Робот - сгибальщик


Группа: Участник форума
Сообщений: 2103
Регистрация: 20.1.2005
Из: ФУТУРАМА
Пользователь №: 106



Цитата(LeoMessi2012 @ 4.2.2016, 10:23) *
Бро, ты уже написал весь и будешь выкладывать по частям? Или пишешь и в процессе выкладываешь?
Если весь готов, закидывай части побольше, хотя бы цельные главы, а то не картинки в голове после прочтения, как будто вступление до конца не дописано.



Брат, все в процессе.


Продолжение


Я с облегчением снял с плеча рюкзак, положил рядом автомат и осторожно опустился на хлипкую конструкцию - доска, положенная на несколько кирпичей. Подросток подтянул его к себе за лямки, расстегнул и принялся бесцеремонно вытряхивать содержимое на цементный пол. Мог бы и разрешение спросить!
Покатились в разные стороны банки тушенки, какие-то плоские консервы, с глухим стуком упали коробки с патронами, пара автоматных рожков, моток веревки, нож в самодельных кожаных ножнах, пластиковая бутыль с водой, коробка с красным крестом на крышке, несколько плиток шоколада и тот самый ПДА – вот и весь нехитрый сталкерский набор для выживания.
- Это хорошо, это хорошо, -бормотал подросток перебирая вещи. –Это просто замечательно!
Я сидел молча и ждал, пока парнишка успокоится и с ним можно будет побеседовать. Судя по его внешнему виду и запаху, пацан провел не менее двух недель в этом странном месте и выжил. Его можно смело записать в разряд матерых сталкеров.
-Ты голоден? –вопрос застал меня врасплох и от неожиданности я подскочил на месте. Нервы не в звезду от этих приключений.
-Нет, - ответил я.
Перед тем, как очутиться здесь (во сне?), я неплохо пообедал. Или поужинал. Хоть убей, не помню свои последние действия. Похоже на внезапную амнезию, когда шел-шел по своим делам, а потом бац! Часть событий стерты, а мозг с удивлением начинает воспринимать действительность, приходят интересные воспоминания… (Ну или как после грандиозной вечеринки, просыпаешься такой незнамо где, в одних труселях, осматриваешься и в голову лезут всякие умные вопросы: и где я? И что я тут делаю…
Я молча наблюдал, как подросток деловито возится с каким-то девайсом, на который переключился после рюкзака; по-ходу, это был примус. Такая древняя хреновина, знакомая мне из книг и кино: питается керосином и накачивается насосом, встроенным в эту штуковину. Подросток (но нейм – так и не назвался; может он думает, что узнав его имя, я украду его душу?) поставил на гудящий, пылающий примус (о-о-о шайтан-машина!) небольшую кастрюльку, вывалил туда банку тушенки и стал ждать, усевшись на корточки. Почувствовав мой взгляд, обернулся и пояснил: «-Когда закипит, долью водички, заброшу быстроразваривющихся макарон и обед готов!» И опять замолчал, пожирая взглядом варево. Эстет блин. Гурман, однако. Зачем варить, да еще и с макаронами, если можно просто так схарчить банку тушняка? Без всяких макарон и прочих прибамбасов?
-Друг, - обратился я к нему не выдержав испытания молчанием. –Может, все-таки объяснишь, что здесь происходит? Меня удовлетворит коротенький и емкий спич даже минут на пять, отвечающий всего на один вопрос: Что за херня здесь творится? Я скоро умру от любопытства!
-Что? А, да. Ага. Сейчас. Подожди немного, у меня живот сводит, так есть хочу. И так вкусно пахнет! Настоящая тушенка! Подумать только! Вещь!
Можно подумать, он не ел лет сто. А выглядит довольно упитанным. Или, как это, опух от голода?
- Слушай, а чем вы здесь питаетесь? И как долго живете? Вы местные? –еще одна попытка разговорить парнишку.
-Да абы чем. Крысы, мыши, грибы… Все что ползает и шевелится, все можно есть. Реально. Но раньше я думал по-другому…
Офигеть. Вроде и не шутит.
Пацан тем временем выудил откуда-то ложку, перемешал варево и принялся черпать прямо из кастрюльки дымящуюся похлебку: давился, обжигался, причмокивал...
-Сестре оставь, -напомнил я, наблюдая за мельканием ложки от кастрюльки ко рту.
-Ага, сейчас, еще немного.
-Да что у вас тут происходит! –не выдержал я, переходя на крик (на слабый крик). Даже вскочил. Я был зол. Я был нетерпелив. Мне надо было всего лишь маленькую толику знаний об этом гребаном мире.
-Компьютер закрой, а то батарейку посадишь, а электричества у нас здесь нет, -услышал я за спиной приятный женский голос. Ага. Вот оно что. Сестра проснулась. Да если и было электричество, все равно не смог бы подзарядить нетбук – извините, не знал что так будет, а то сетевой адаптер прихватил в свой сон.
Девушка подошла к брату и присела на корточки. В колеблющемся свете керосиновой лампы она показалась мне красавицей. Ну, по меньшей мере фотомоделью. Что там сказал про нее брат? Дура? Больная? Что-то там с головой? Типа, Господь красоту дал, а разум отнял? –ну, это уже мои фантазии. Я пригляделся. Голубые джинсы. Немного почище, чем у брата, но гораздо рваней. Такой же бесформенный свитер под горло. Такой же, как у брата, но на размер больше. Униформа здесь такая – джинсы и свитер? Выдают что ли где? Далее мой взгляд пропутешествовал по округлостям девушки. Все было на месте, как говорится, есть за что ухватиться, не Д2С (сноска: Д2С – доска два соска, так иногда говорят о худых девушках). Что-то в ней определенно есть. Сталкерша. Матерая, боевая. С лентами из патронов, крест-накрест на груди. И… обнаженная. С саблей в правой руке, а в левой… Ладно, потом придумаю. А на голове чтоб папаха с красной звездой. А что, стильно! Был бы я редактором «Космобоя», я бы замутил такую революционную тему. За журналом очереди бы стояли…
Девушка вытащила ложку (блин, а у меня вообще никакой черпалки нет!) и тоже начала кушать, не отставая в скорости от братца. Через пару минут с едой было покончено и ложки, словно ими управляли фокусники, исчезли где-то в складках одежды этих (вертелось какое-то точное определение на языке, но исчезло, так и не проявившись – амнезия, ёк)…этих выживальщиков. Подросток отошел в темный угол комнаты и, завалившись на тряпье, тут же захрапел, едва успев ответить на мой вопрос словами: «-Щас, завтра, потом…». Девушка же, словно не замечая моего присутствия (словно я был какой-то предмет интерьера) занялась своими женскими делами: проверила, закрыта ли входная дверь (только сейчас заметил, что дверь была здоровая, железная, с круглым колесом посредине – запор такой, крутить типа надо чтобы открыть – закрыть; спрашивается: почему в этой комнате такая навороченная дверь?), затем выкинула мусор в дыру в полу, убавила яркость керосиновой лампы и уселась рядом с братом, расчесывая длинные, давно не мытые волосы. Невероятный пофигизм! Да что они о себе думают!? В эту славную компанию приходит новый человек, а им все равно!
Вспомнив, что у меня в кармане лежит «накорми мозг» «Сатурнус», я спросил, обращаясь в никуда и ни к кому (таковы здесь правила по-ходу), держа в руке шоколадный батончик:
-Кто хочет?
Девушка встала, откинула волосы назад, не спеша (действительно, а куда торопиться?) подошла ко мне и, дунув на спадающую на глаза челку, посмотрела на меня долгим, тягучим взглядом – таким, от которого у меня мурашки поползли по коже. Цвет ее глаз был нереально желтым. Как у кошки. И еще какие-то плавающие золотые искорки в радужных оболочках. На мгновение я почувствовал себя мошкой в липкой сети паука. Мошкой, в райских кущах… Девушка быстро выхватила «Сатурнус» из моей руки и отправилась в свой угол, даже не сказав спасибо.


--------------------
"Это то же самое, что и заниматься любовью - налево, вниз, угол 62 градуса, включить ротор!" (с) Бендер, робот-сгибальщик
Вернуться в начало страницы
 
+Ответить с цитированием данного сообщения
NEO
сообщение 16.2.2016, 17:01
Сообщение #5


Робот - сгибальщик


Группа: Участник форума
Сообщений: 2103
Регистрация: 20.1.2005
Из: ФУТУРАМА
Пользователь №: 106



Так. Надо закрыть глаза, досчитать до десяти, снова открыть и кошмар закончится. А еще лучше ущипнуть себя за руку – говорят, очень надежное средство для распознавания «реальность-нереальность».
Когда я открыл глаза, девушка (тоже но-нэйм) сидела рядом в позе «на корточках» и с улыбкой смотрела на меня.
- Все думаешь, что это сон? Думаешь, что ущипнул себя за руку и проснулся? Да? А как тебе это? –она сильно ухватила меня за запястье двумя руками и повернула руки в противоположные стороны.
Я взвыл. Что за женщины пошли! Никакого уважения!
- Ладно. Мне абсолютно пофиг, кто вы такие, что здесь делаете и при каких обстоятельствах сюда попали. Я хочу всего лишь знать, что лично мне делать дальше. А вы, насколько я понимаю, владеете некоторой информацией. Забирайте всю еду, пистолет – берите что хотите, кроме нетбука, за интересующие меня сведения. И я уйду. Честно.
Девушка приложила палец к моим губам. Я ощутил легкий аромат корицы и крепкого чая. Не успел я открыть рот, как меня перебил ПДА:
-Сталкеры! Внимание! Начинается Выброс! Срочно ищите укрытие!.. Сталкеры! Вни… -ПДА еще раз хрюкнул разрядами помех и затих.
-У тебя это первый выброс, -констатировала девушка без имени. –Поэтому ложись на пол, голову обхвати руками, ноги прижми к груди, а глаза закрой, крепко. Ну и лежи так, пока все не закончится. Это важно. Делай так, как я тебе говорю, и останешься жив.
-… -нехорошее слово слетело с моих губ. –Как все серьезно. Ну а как узнать, когда этот ваш Выброс начнется и когда закончится?
-Я думаю, ты сам поймешь.
-Твою папу! – выругался я по-цензурней. –Просто бразильский сериал какой-то, только в жизни. Как тебя зовут, милая?
-Ванда.
Я посмотрел на стены, пестревшие граффити на сексуальную тему с нецензурными комментариями. Кто то от души повеселился. Интересно.
-Таких имен не бывает.
-Бывает. Красивое млавянское имя. А тебя как зовут?
-Егор, тоже славянское имя. Но ты ошиблась – не «млавянское», а славянское.
-Млавяне – так надо произносить. Мы – нация великих руссов. А вот ты больше на сарацина похож – кожа красная, глаза странные, лицо безволосое… И имя нерусское. Сарацин, однозначно.
Я чуть не задохнулся от возмущения. Открыл даже рот, чтобы сказать какую-нибудь гадость, но потом подумал – я родился в СССР и живу в этой стране, все мы одна нация, все мы братья. А то, что рожа красная – так то мамка попутала с индейцем на олимпиаде 1994 года. А потом уехал этот Чингачгуг в подарочной шапке-ушанке и привет…
-Ну что, задохлик, есть еще желание спорить со мной?
Она явно провоцирует меня, эта «млавянка». Сравнение комплекций было явно не в мою пользу. Я, обычный офисный служащий, работник авторучки и компьютера, и она, про каких говорят: «И копта на скаку остановит, и в горящий курень войдет». Да в ней одних мускулов килограмм 50 будет, не считая костей и всего остального, против моих семидесяти килограмм и метра семидесяти роста, вполне стандартных. Но рядом с этой амазонкой я смотрелся довольно хлипковато. «Говорил же мне папа, занимайся спортом, возьму к нам на завод молотобойцем, и зарплаты хорошие, и профессия пролетарская» - думал я. Да хоть просто дома заниматься – ведь и гирь, и штанг дома полно было. Но не смог приучить меня батяня ни к спорту, ни к физическому труду. Я думал тогда – в мирное время живем, никто нам не угрожает, все профессии важны, а спорт… он для тех, кто не может заработать головой. Хотя, припоминаю, как отец классе в восьмом водил меня к себе на завод «Красный пролетарий». Стояло жаркое и пыльное лето. Но в цехах большого завода было прохладно от огромных промышленных кондиционеров. В одном таком гигантском помещении сотни станков, рабочие ходят в комбинезонах, следят за оборудованием. Все автоматизировано. На каждом станке цветной монитор, мелькают цифры, графики. Другой цех оглушил грохотом прессов. Огромные машины до самого потолка, которым рабочие скармливали широкие железные пластины, а на выходе получались причудливые детали для тракторов, комбайнов, автомобилей. Много цехов прошли мы с отцом, пока не очутились в кузнице, где изготовлялись детали на заказ. Ворота открыты, кругом огонь, искры, жар и пламя. И здоровенные богатыри с молотками в руках. Бам, дзинь, бам! И отец, здоровый как медведь, сменный мастер. Скинул пиджак, оголился по пояс, одел кожаный фартук и давай наяривать по железякам! Выбежал я оттуда, отдышался. Во рту железный привкус, голова гудит. И подумал я, что хлипковат я для заводского пролетария, загнусь на такой работе. И решил подтянуть учебу, чтобы закончить университет и осесть где-нибудь в кабинете – все профессии важны, тем более у нас, в стране развитого социализма.
-Вни…ание! … ачинается …ыброс! Всем…
И тут пол ушел у меня из-под ног. Последнее, что помнил – удар, искры из глаз и серый туман. Радости мало. Как и очнуться от того, что тебя молотят по щекам. А если представить сильные вандины кулачки, то мало не покажется! Ну просто сказочное место со сказочными героями!
-Стоп, стоп! –прохрипел я, выплевывая кровь. –Остановитесь, …!
-Это ж надо, какой живучий попался! –пропела Ванда. –А мы с Тимуром думали, что ты умер и не дышишь, вон сколько крови вылилось, с ведро наверное! А ты взял и ожил, дурашка!
Ласково так сказала. Намек понял.
-Спасибо за ободряющие слова, -приподнимаясь на локтях произнес я, оглядывая себя и комнату. Крови действительно было много, целая лужа. Одежда в кровавых пятнах. И тряпка окровавленная рядом валяется. Хотя я и чувствовал себя довольно сносно, голова предательски кружилась – ох моя бедная кровушка, сколько же из меня тебя вытекло. Не хватало еще и сдохнуть от банальной кровопотери. –И что, такая фигня с кровью будет со мной после каждого выброса?
-Нет, конечно. Так плохо бывает только после первого выброса, но у каждого по-разному, индивидуально. Вот он, например, -кивнула Ванда в сторону братца, -обгадился, так, словно у слона начался понос…
-А ты… а ты! –не выдержал Тимур. –Ты вообще…
-Стоп, Тима, не будем об этом. Если надо будет, я сама ему все расскажу.
Тимур гаденько захихикал, а Ванда покрылась густыми красными пятнами. Сумасшедший дом и партизаны в нем.
Я наконец пришел в себя и попытался заорать (на деле же вышло как хрипловатое воронье карканье):
-Послушайте, вы, оба! Я хочу получить ответ на свои вопросы! –и уже более тише и спокойно: -давайте по одному.




Я пододвинулся к стене, мир еще немного покачался перед глазами, но в целом я чувствовал себя хорошо. И вообще, быть живым это офигенно!
Я присел на доску и приготовился внимать.
Они говорили долго, перебивая друг друга, толкаясь и отвешивая братско-сестрические подзатыльники. Из всего сказанного я смог уловить основную мысль: это не Земля, а другой мир и фиг знает, где он находится, в какой Богом забытой галактике. Как сюда попадают тоже непонятно. И, самое интересное, что это место как две капли воды похоже на одну из локаций игры «Сталкер». Здесь так же надо играть, только вот игра на выживание. А для начала надо добраться до места сбора, туда, где находится некий вербовочно-раздающий-задания-и вещи-пункт. Затем зарегиться, получить свой ПДА, идентификационный номер, спецодежду, оружие, а так же задание. Причем один человек – одно задание. Выполнишь – вернешься домой, это приз такой. Не выполнишь – соответственно останешься на этой хрен знает где планете навсегда и живи-выживай как хочешь. Время на выполнение задания – три дня. Отсчет начинается после прохождения первой контрольной точки. Вот блин навернули создатели фиговы!
-Теперь ты понимаешь, почему мы еще здесь? На, смотри, - Ванда протянула мне цветные кусочки пластика с текстом, набранным мелким шрифтом. Пробежав глазами по строчкам, я понял, о чем говорила Ванда, акцентируя «один человек – одно задание». Оба пункта назначения, куда должны были прибыть Тимур и Ванда находились в разных местах и, судя по координатам и описанию, довольно далеко друг от друга. Слегка прикинув, я тут же родил план:
-Слушайте сюда. Сделаем вот что. Мы отправляемся все втроем. Сначала сопровождаем Тимура, как самого младшего, а потом я сопровождаю Ванду. Ну, а уж с доставкой самого себя я как-нибудь разберусь без помощников. Кстати, нескромный вопрос: если у вас есть карточки с заданием, значит вы побывали на этом сборочно-раздаточном пункте. В таком случае, где ваше оружие, амуниция, припасы? И вы должны знать, где находится эти закрома, как туда добраться…
-Нас ограбили, -хмуро произнесла Ванда, отводя взгляд. –Есть тут такие кадры, которые добывают свой хлеб охотясь на новичков. В общем, после того, как мы получили задание, оружие и еду, мы попали в засаду. Начали отстреливаться от каких-то бандитов. Шансов выжить мало. И тут нас спасает какой-то парень. Довел до этого места, мы устроились на ночлег, познакомились, поговорили. Он пообещал сопроводить нас до точки возврата Тимура за небольшую плату – забрать потом все его оставшиеся припасы и оружие. А затем сопроводить меня – так что твоя идея не нова. Но на следующий день он исчез, прихватив все наше оружие, припасы, и даже одежду... А мы провалялись до обеда с головной болью, видимо этот урод что то подмешал нам в чай или кашу с тушенкой.
-Оставим эти нюансы на потом, когда будет время для офигительных историй. Вы мне лучше скажите, далеко отсюда до этого сборочно-примерочного пункта, бункера или как он там называется?
-В том то и дело, что путь не близкий. В общем, день пути. Именно столько мы шли сюда.
-Ого, -присвистнул я, примерно высчитывая расстояние. –Карты у вас конечно нет, а обратный путь вы тоже не вспомните.
Ванда с Тимуром переглянулись и отрицательно закивали головами.
- Ничего, прорвемся. Есть ПДА погибшего сталкера, оружие, патроны, консервы, как нибудь разберемся. Или будем сидеть на месте? Нет? Я тоже того же мнения.
В этот момент у меня возникла парочка вопросов, которые я не стал озвучивать на всеобщем собрании сталкеров, решив разобраться в них сам, постепенно, в процессе решения проблем. Больше всего на свете меня интересовал вопрос – а нафига такие сложности с игрой в сталкеров? Чтобы кому-то нескучно было жить, наблюдая за людьми в этой игре? Ладно. Пока не буду заниматься мозговым онанизмом. Надо что то делать. Кипучая энергия просто переполняла меня, требовала выхода. Но тут в дверь постучали. Коротко так, шкряб, шкряб.
-Замри! –одними губами произнесла Ванда и приставила палец к моим губам (скажу, что возникли приятные ощущения!). –Это он! Опять пришел!
-Кто пришел?
-Ты чо, дебил? –зашипел Тимур. –Откуда мы знаем? А ты что, хочешь посмотреть?
Стук повторился. Затем по стене некто провел чем-то острым и противный резкий звук ворвался в помещение, оборвавшись у конца комнаты, и наступила каменная тишина, продлившись с минуту. А потом глухой, внезапный удар в стену, от которого задрожал пол, а с потолка попадали кусочки штукатурки. Мы оставались на своих местах не шевелясь, пока шаги исполина не стихли. И все. Кто бы там ни был, но оно ушло. Странно, что так быстро. Один удар в стену и до свиданья. И совсем не страшно. Угу. Не страшно. Если только капельку. Чуть чуть. Самую малость. А вдруг оно не ушло, а затаилось? Ждет, надеется, что кто-то особо любопытный откроет дверь и выглянет…
-Зачем оно приходит? –знаю, знаю, что задаю глупый вопрос, но ничего более умного в голову не пришло.
-Зачем, зачем… девкам сказки рассказать, парням яйца покрутить… -начал Тимур. Ванда хихикнула.
-И часто такое происходит?
-А когда как. Когда каждый день, когда через день. Особого графика нет. Живых чует, вот и приходит… А посмотреть кто там, чтобы просто удовлетворить свое любопытство мы не решаемся, кто знает, что там за чудовище…
-Ага, мы не дебилы, -поддакнул Тимур, с ехидцей посматривая на меня. –Слушай, покажи свой компутатор. Игры есть какие? А что это за название такое – «Сколково»? Ты там живешь? Поэтому наклеил на компутатор?
-«Сколково» - это самый известный производитель компьютеров в мире. Все самое лучшее сделано в СССР! –гордо ответил я. –А игры, конечно, есть, сколько угодно.
-А у нас компьютер компутатором называют. Или ЭВМ, электронно-вычислительной машиной. Хотя, ты ведь сарацин из какого-то там СССР, что с тебя взять. Не то, что мы – из православной Российской Империи.
-И что, у вас там и царь правда есть?
-А как же! Нашего царя-батюшку Владимиром Владимировичом Путиным величают!
У меня челюсть отвисла:
-А он у нас генеральный секретарь ЦК КПСС… Да, точно! Мы же из параллельных миров, где история развивается иначе… Круто, слов нет! Потом расскажете мне про свою страну, как жизнь-работа, зарплаты какие, ну и все такое прочее. А игры… -и тут меня озарило. Я открыл крышку нетбука и нажал на кнопку включения.


Сообщение отредактировал NEO - 16.2.2016, 16:59


--------------------
"Это то же самое, что и заниматься любовью - налево, вниз, угол 62 градуса, включить ротор!" (с) Бендер, робот-сгибальщик
Вернуться в начало страницы
 
+Ответить с цитированием данного сообщения

Добавить ответ в эту темуОткрыть тему
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0

 



RSS Текстовая версия Сейчас: 18.9.2019, 22:01